Hay dos cosas que me infunden
terror y calma a la vez:
Que mis sueños se hagan realidad
y no tener nada que perder.
Cadáveres de ratas formaron la escalera
por la que huí de la cloaca de tu sótano.
Ni entiendes lo poco que enseño de mi enloquecida sien,
ni sabes de todo lo que esconde mi estómago.
Parece que estoy viejo y muerto
en aquel banco y, en parte, es cierto.
Viejo de locura sabia y aguerrida,
y muerto porque el cuervo de la noche
pica mis ojos a las 2 del mediodía.
Agacho la cabeza por la calle para no verlas:
Esas sucias sombras de los juguetes que me rodean.
Mente enferma capaz de despertar
a Jack el Destripador.
Y de desayuno los restos
del bebé Cupido y su amor.
Me bebí el Mar Muerto
con la sal de tus tequilas,
y confundí a una anguila
con la chica de mi vida.
Su clítoris me vendía una salida,
que, en realidad, era veneno
camuflado en sus pupilas.
La arpía de tu obsesión me atacó,
y ese frío contacto con ella me hizo empalmarme.
Como si su intención de hacerme daño diera morbo
al separar mis huesos de mi carne.
Descanse en paz mi infancia
allá donde muera la Luna,
que se esnifó la bruma
de mi nada tantas noches.
Donde el hiel de mi odio
jugaba con las alcantarillas
de miradas como la mía,
que no me conocen.
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