Estanquera

 

Estéril estancamiento vivo,

tosco, rudo cual brillante colibrí,

que está en estado desde que lo intimo,

preñándolo todo de algún sutil matiz.

Arranca mis cuernos de marfil un faro,

en tiempos que observo a oscuras la costa,

jugando con el casi haberme estancado,

y seguir navegando, por poco y a posta.

Lloran agua corriente los estanques,

que fluyen por fuerza, que llenan los mares,

rojos por la sangre del pretérito en calma,

como rojos mis ojos por el fuego de mi alma.

He dejado triste a mi estanquera,

un día cualquiera que me fui para no volver,

por una guerra interior que no ha de ganar esta fiera

que susurra "un par más" y lo repite después.

Sólo sirven los estancos a quienes viven de amores,

por los eternos cigarritos que se saben posteriores,

pero yo vivo de soledades y tempestades dulces,

que echan leña a mis incendios, que iluminan mi túnel.

Y me rompo y me reparo por fuerza de voluntad.

Y le falta a mi hoguera sólo la leña de mi ataúd.

Si digo cargar mi cruz, no hay virtud en la verdad.

Sólo un espíritu luchador conoce la real quietud.